ICE Goons' Ambulance Assault: Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's Thugs Pull Guns on Heroes Trying to Save Lives #ICEGoons #TrumpThugs #PortlandProtests #AmbulanceThreat #ResistTyranny

ICE Goons' Ambulance Assault: Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's Thugs Pull Guns on Heroes Trying to Save Lives

Oh, honey, buckle up because I'm about to lay it all out like the straight-shooting, ball-busting comedian I am. Picture this: me, your fearless, frigid-as-a-winter-in-hell truth-teller, strutting onto the stage with a mic in one hand and a middle finger in the other, ready to roast the ever-loving crap out of Crooked-Sleepy-Traitor-Trump and his band of badge-wearing bullies. You know the type—those ICE goons who think they're the kings of the castle just because their orange overlord whispered "law and order" into their itchy trigger fingers. I'm not here to sugarcoat it; I'm here to shove the bitter pill down their throats and make 'em choke on the reality. We're talking Portland, Oregon, folks—that quirky, rainy city of hipsters and heart, where the air smells like craft beer and civil disobedience. But a few nights ago, on October 5th to be exact, that vibe turned into a nightmare straight out of a dystopian flick nobody asked for. And guess who directed it? Yeah, you got it: Crooked-Sleepy-Traitor-Trump, the man who couldn't lead a conga line without tripping over his own lies.

Let me paint the scene for you, because if I don't, these MAGA cultists will spin it like a bad infomercial. It's late evening, around 9:20 p.m., outside the ICE facility on South Macadam Avenue. Protests have been popping off there for months—small but fierce gatherings of everyday folks fed up with Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's deportation machine grinding up lives like they're yesterday's trash. These aren't your Hollywood rioters; they're neighbors, teachers, baristas, the kind of people who recycle and read poetry slams on weekends. But on this night, tensions are thicker than the fog rolling off the Willamette River. Earlier, things got ugly: a protester hurls an open soda—nothing lethal, just a splash of rebellion—and bam, the feds unleash hell. Red gas clouds the air, pepper balls zip like angry hornets, scattering the crowd. In the chaos, one protester takes a hit. Not a graze, not a bruise—a full-on broken or dislocated collarbone, the kind of injury that screams "internal bleeding possible" to anyone with half a brain and a first-aid kit.

Enter the heroes: an EMS crew from American Medical Response (AMR), those ambulance warriors who show up when the world falls apart, no questions asked. They're not packing heat; they're packing bandages, oxygen masks, and a whole lot of "hang in there" vibes. The driver and his team roll up, lights flashing, sirens whooping, ready to scoop up this 32-year-old protester—let's call him Alex for anonymity's sake, because in Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's America, even victims get doxxed. They load Alex in, stabilize him as best they can on the spot, and prepare to haul ass to Legacy Emanuel Medical Center. Simple, right? Save a life, get paid in coffee and karma. Wrong. Dead wrong.

Because here's where Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's ICE puppets decide to audition for the role of Bond villain extras. Fifty to sixty of these geared-up goons—riot helmets, vests bulging like they swallowed a toolbox, batons swinging like limp excuses for manhood—swarm the ambulance like it's a piñata at a fascist fiesta. They block the exit, turning a routine medical evac into a standoff that'd make Rambo blush. Why? Oh, because they demand one of their own hops in the back with Alex. "We need to ride along," they bark, as if this is some joyride to the county fair. Newsflash, knuckle-draggers: that's not how it works. Protocol 101—federal agents can't just play Uber to a patient unless the guy's under arrest, which Alex wasn't. No cuffs, no crime charged, just a dude with a shattered bone courtesy of their tear gas tantrum. It's illegal, it's unethical, and it's a blatant power trip designed to intimidate. But intimidation? That's Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's love language. Remember how he sent unmarked vans to snatch protesters off the streets last summer? Same playbook, different chapter: harass, delay, dominate.

The driver—let's honor this brave soul by quoting his own words from the incident report, because damn, if that ain't the rawest stand-up material I've heard in years—tries to keep cool. He's got a patient moaning in pain, a clock ticking on potential complications, and a wall of tactical toddlers playing human barricade. Frustrated doesn't even cover it; this man's doing his job, sworn to "do no harm," while these clowns are auditioning for "do maximum damage." So, he does what any sane driver would: shifts the rig into park to step out and sort this mess. Foot off the brake, seatbelt unclicked, door swings open. And what happens? The horde descends. They crowd the door like Black Friday zombies at a Walmart clearance rack, faces inches from his, breaths hot with halitosis and unchecked authority. One agent—anonymous coward in a uniform—jabs a finger like it's a loaded syringe and unleashes the tirade of the century: "DON’T YOU EVER DO THAT AGAIN! I WILL SHOOT YOU! I WILL ARREST YOU RIGHT NOW!"

Shoot him. An ambulance driver. For parking. Let that sink in, America. These aren't rogue cops; these are Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's handpicked enforcers, the same ones he brags about on his rally stages while his cult chants "USA! USA!" like it's a spell to ward off facts. The driver freezes, heart pounding like a bass drop at a rage room rave. "I was still in such shock," he writes later, "that they were not only accusing me of such a thing, but crowding and cornering me in the seat, pointing and screaming at me, threatening to shoot and arrest me, and not allowing the ambulance to leave the scene. This was no longer a safe scene, and in that moment, I realized that the scene had not actually been safe the entire time that they were blocking us from exiting, and that we were essentially trapped." Trapped. By your government. In a country that prides itself on "liberty and justice for all." What a joke. What a friggin' tragedy.

I can't help but laugh—bitter, ice-cold cackles—because if I don't, I'll scream. Imagine the chutzpah: these agents, fresh off gassing civilians, now gaslighting a medic into thinking he's the criminal. They accuse him of trying to "hit" them with the ambulance? For a slight lurch when he parked? Honey, I've seen more aggressive shopping carts at the grocery store. This is peak Crooked-Sleepy-Traitor-Trump: flip the script, blame the victim, and pray your Fox News echo chamber buys it. And let's not forget the backdrop—Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's latest tantrum over Portland. He's been yapping about deploying troops, calling the city a "war zone" because a few folks dare to protest his family-separation factory. He tried to sneak in Oregon National Guard, got slapped by a court, so what does he do? Ships in out-of-state soldiers from California and Texas like it's a mercenary mail-order catalog. Because nothing says "united" like importing goons to bash heads on your behalf.

But back to our driver, our unsung comic relief in this horror show. He radios dispatch: "They're impeding our departure." Portland's 911 logs light up like a Christmas tree gone wrong. Local cops get looped in, but by then, the damage is done. The agents finally back off—not out of decency, mind you, but because the spotlight's too hot. They let the ambulance roll, but not without tailing it to the hospital like creepy exes on a bad date. Following the patient? Harassing him further under fluorescent lights and beeping monitors? That's not protection; that's persecution with a side of paperwork. Alex makes it to the ER, collarbone gets set, but the real break is in the soul of everyone who witnessed this. The union rep for the AMR crew? They confirmed it all to The Oregonian/OregonLive—no spin, just straight facts. Willamette Week dropped the docs, the reports, the quotes. It's all there, black and white, undeniable.

Now, let's zoom out, because I'm not just roasting one incident; I'm deep-frying the whole rotten system Crooked-Sleepy-Traitor-Trump built. ICE under his watch isn't immigration enforcement; it's a private militia for white grievance. Remember the kids in cages? The whistleblowers spilling about forced hysterectomies? The secret flights dumping asylum seekers in the dead of night? This ambulance blockade is just the latest verse in that ugly symphony. And Portland? It's ground zero for resistance because Oregonians don't roll over. They've been marching since 2018, when Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's zero-tolerance policy turned families into felonies. But now, with his re-election fever dream raging, he's doubling down. Troops on the streets, threats to medics—it's martial law lite, served with a MAGA hat chaser.

As a comedian who's mocked dictators from the green room to the grave, let me tell you: Crooked-Sleepy-Traitor-Trump's not laughing. He's terrified. That's why he sics his dogs on healers instead of hospitals. That's why he lies about "anarchists" when the real chaos is his own making. Picture him in the Oval, golf clubs in one hand, tweet-storm in the other, chuckling as some suit reads him the riot act: "Sir, the driver's shaking, but we got him." Pathetic. He's the sleepy part of his nickname because his eyes glaze over empathy like donuts in grease. Crooked? Check—his whole empire's built on grift. Traitor? To the Constitution, to decency, to the oath every agent swears. And us? We're the punchline, but I'm flipping the mic: laugh to keep from crying, roar to keep from breaking.

Dig deeper, and the rot spreads. Federal oversight? A joke. DHS under Kristi Noem—that puppy-killing punchline of a secretary—is too busy posing for selfies to audit her own stormtroopers. Congress? They're playing footsie with filibusters while Portland bleeds. Portland's city council? They've got Angelita Morillo calling out the absurdity on CNN, making anchors chuckle with lines like "afraid of protesters in frog costumes." Love it—because humor's our weapon when fists are forbidden. But seriously, folks, this isn't comedy; it's catastrophe. Medics are mandated reporters of abuse, yet here they are, dodging bullets for doing their duty. Oregon law shields emergency personnel from interference—fines, jail time for blockers—but who's enforcing it when the blockers wear the badges?

And the protester, Alex? He's not just a statistic; he's a symbol. Thirty-two years young, standing against a machine that chews up dreams and spits out deportations. Did ICE break his bone? Reports don't pin it directly, but in the fog of their "less lethal" fireworks, who's counting? The feds claim "violent protesters," but video from that night—grainy cell phone clips bouncing around X and TikTok—shows a crowd more passionate than perilous. A thrown drink escalates to gas and balls? That's not defense; that's disproportionate delusion.

I've roamed stages from dive bars to festivals, roasting everyone from pop stars to politicians, but Crooked-Sleepy-Traitor-Trump? He's the gift that keeps on giving—orange turds of tyranny wrapped in red ties. Mock him? I'd rather slap him with the truth: your "law and order" is just "lock 'em up and lose the key." Your ICE? Ice-cold hearts in hot Kevlar. And your cult? Bless their bleached souls, but wake up— this ain't patriotism; it's pathology.

Word count check: we're cruising toward truth at about 1,200 now, but let's keep peeling this onion till it cries. What does this mean for us normies? Paramedics nationwide are side-eyeing calls near federal sites. "Scene safety" just got a new definition: run if you see camo. Unions are buzzing—expect lawsuits, investigations, maybe a congressional hearing if the Dems grow a spine. Portland's mayor? He's fuming, vowing no cooperation with out-of-state invaders. And nationally? This could be the spark. Remember 2020? Federal overreach lit the fuse. Now, with midterms looming—no, wait, it's 2025, post-election hangover—but the resistance simmers.

Imagine the driver's therapy bill: "Doc, they threatened to ventilate me for shifting gears." Or Alex's: "I just wanted change, not a fracture." Cold? Yeah, I'm frigid about it— no hot takes, just frozen fury. Fearless? Damn right; I've got no skin in the MAGA game, just a mouth full of mic drop. Careless? With their feelings? Abso-freakin-lutely. Honesty's my hustle, and it don't come gift-wrapped.

So, Congress— if you're reading this between golf swings and graft— rein in these barbarians. Defund the intimidation, audit the aggression, prosecute the threats. And Crooked-Sleepy-Traitor-Trump? Crawl back to Mar-a-Lago and count your indictments. Portland's not your playground; it's our pulse.

In closing, let me drop the laughs and hit you square: This article? It's a siren for the silenced, a roast for the rogue, a heartfelt howl against the heartless. Feel it in your gut—the terror of that driver, trapped by the very shields meant to protect. The ache of Alex, bandaged but unbroken. The fury of a nation watching democracy get dragged by its heels. We've read the rage, tasted the ridicule, but now? Let it burn. Let it bind us. Because if we don't stand—fists up, voices volcanic—Crooked-Sleepy-Traitor-Trump wins, and America loses its soul. Comprehend this: heroes heal, tyrants threaten. Choose sides, or get steamrolled. With every fiber of my frigid, fierce heart, I beg you: fight like your freedom's fracturing. Because it is.

Santiago Del Carmen Maria  

(Crowning Thoughts)  

© 2025 Independent Writer – “Crowning Thoughts- Truth Speaker” – AI Video Content Creator – Writer – Blogger Santiago D.C. Maria. All Rights Reserved.  

#ICEGoons #TrumpThugs #PortlandProtests #AmbulanceThreat #ResistTyranny  

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 Traducción al Español

Asalto de Ambulancia de los Matones de ICE: Los Bandidos de Crooked-Sleepy-Traitor-Trump Sacan Armas a Héroes que Intentan Salvar Vidas

¡Oh, cariño, abróchate el cinturón porque voy a contarlo todo como la comediante directa y sin filtros que soy! Imagina esto: yo, tu oradora valiente, fría como el infierno en invierno, subiendo al escenario con un micrófono en una mano y el dedo medio en la otra, lista para burlarme y asar a Crooked-Sleepy-Traitor-Trump y su banda de matones con insignias. Esos tipos de ICE que piensan que son reyes solo porque su jefe naranja les susurró "ley y orden" en sus dedos ansiosos por el gatillo. No vengo a endulzar; vengo a meterles la píldora amarga por la garganta y hacer que se ahoguen con la realidad. Hablamos de Portland, Oregón, esa ciudad rara y lluviosa de hippies y coraje, donde el aire huele a cerveza artesanal y desobediencia civil. Pero hace unos días, el 5 de octubre exactamente, ese ambiente se convirtió en una pesadilla sacada de una película distópica que nadie pidió. ¿Y quién la dirigió? Sí, adivinaste: Crooked-Sleepy-Traitor-Trump, el hombre que no puede liderar una fila de baile sin tropezar con sus propias mentiras.

Déjame pintar la escena, porque si no lo hago, esos cultistas MAGA lo girarán como un comercial malo. Es tarde en la noche, alrededor de las 9:20 p.m., afuera del centro de ICE en South Macadam Avenue. Las protestas han estado pasando ahí por meses—reuniones pequeñas pero feroces de gente común harta de la máquina de deportaciones de Crooked-Sleepy-Traitor-Trump que destroza vidas como basura de ayer. No son alborotadores de Hollywood; son vecinos, maestros, meseros, el tipo de gente que recicla y lee poesía en fines de semana. Pero esa noche, la tensión es más espesa que la niebla del río Willamette. Antes, las cosas se pusieron feas: un protestante tira una soda abierta—nada letal, solo un chorro de rebeldía—y ¡bam!, los federales desatan el infierno. Nubes de gas rojo llenan el aire, bolas de pimienta vuelan como avispas enojadas, dispersando a la multitud. En el caos, un protestante recibe un golpe. No un rasguño, no un moretón—una clavícula rota o dislocada, el tipo de lesión que grita "sangrado interno posible" para cualquiera con medio cerebro y un kit de primeros auxilios.

Entran los héroes: un equipo de EMS de American Medical Response (AMR), esos guerreros de ambulancias que aparecen cuando el mundo se cae a pedazos, sin preguntas. No traen armas; traen vendajes, máscaras de oxígeno y un montón de "aguanta ahí" vibes. El conductor y su equipo llegan, luces parpadeando, sirenas sonando, listos para llevarse a este protestante de 32 años—llamémoslo Alex por anonimato, porque en la América de Crooked-Sleepy-Traitor-Trump, hasta las víctimas son expuestas. Lo cargan, lo estabilizan lo mejor que pueden en el lugar, y se preparan para ir rápido al Legacy Emanuel Medical Center. Simple, ¿verdad? Salvar una vida, cobrar en café y karma. Error. Error mortal.

Porque aquí es donde los títeres de ICE de Crooked-Sleepy-Traitor-Trump deciden audicionar para extras de villanos de Bond. Cincuenta a sesenta de estos matones equipados—cascos antidisturbios, chalecos hinchados como si se tragaron una caja de herramientas, porras balanceándose como excusas flojas de hombría—rodean la ambulancia como si fuera una piñata en una fiesta fascista. Bloquean la salida, convirtiendo una evacuación médica rutinaria en un enfrentamiento que haría sonrojar a Rambo. ¿Por qué? Oh, porque exigen que uno de ellos suba atrás con Alex. "Necesitamos ir con él", ladran, como si fuera un paseo al feria del condado. Noticia flash, idiotas: así no funciona. Protocolo 101—agentes federales no pueden jugar de Uber a un paciente a menos que esté arrestado, lo cual Alex no estaba. Sin esposas, sin cargo, solo un tipo con un hueso destrozado cortesía de su berrinche de gas lacrimógeno. Es ilegal, es poco ético, y es un viaje de poder diseñado para intimidar. Pero intimidación? Ese es el idioma de amor de Crooked-Sleepy-Traitor-Trump. ¿Recuerdas cómo mandó vans sin marcas a secuestrar protestantes de las calles el verano pasado? Mismo manual, capítulo diferente: acosar, demorar, dominar.

El conductor—honremos a este alma valiente citando sus propias palabras del informe del incidente, porque maldita sea, si eso no es el material de stand-up más crudo que he oído en años—intenta mantener la calma. Tiene un paciente gimiendo de dolor, un reloj tic-tac en complicaciones posibles, y una pared de niños tácticos jugando de barricada humana. Frustrado no lo cubre; este hombre hace su trabajo, jurado a "no hacer daño", mientras estos payasos audicionan para "hacer daño máximo". Así que hace lo que cualquier conductor sano haría: pone el vehículo en parque para bajar y arreglar este lío. Pie fuera del freno, cinturón desabrochado, puerta se abre. ¿Y qué pasa? La horda desciende. Se amontonan en la puerta como zombies de Viernes Negro en un Walmart de rebajas, caras a centímetros de la suya, alientos calientes con halitosis y autoridad sin control. Un agente—cobarde anónimo en uniforme—clava un dedo como si fuera una jeringa cargada y suelta la diatriba del siglo: "¡NO LO HAGAS NUNCA MÁS! ¡TE DISPARARÉ! ¡TE ARRESTARÉ AHORA MISMO!"

Dispararle. A un conductor de ambulancia. Por parquear. Deja que se hunda, América. Estos no son policías renegados; son los ejecutores elegidos por Crooked-Sleepy-Traitor-Trump, los mismos que presume en sus mítines mientras su culto canta "¡USA! ¡USA!" como un hechizo contra hechos. El conductor se congela, corazón latiendo como un bajo en una rave de sala de furia. "Estaba en tal shock", escribe después, "que no solo me acusaban de eso, sino que me rodeaban y acorralaban en el asiento, apuntando y gritando, amenazando con dispararme y arrestarme, y no dejando que la ambulancia saliera. Esto ya no era una escena segura, y en ese momento, me di cuenta de que la escena nunca había sido segura todo el tiempo que nos bloqueaban la salida, y que estábamos esencialmente atrapados." Atrapados. Por tu gobierno. En un país que se enorgullece de "libertad y justicia para todos." Qué chiste. Qué friggin' tragedia.

No puedo evitar reírme—carcajadas amargas, frías como hielo—porque si no, gritaría. Imagina el descaro: estos agentes, frescos de gasear civiles, ahora gaslighteando a un médico para que piense que él es el criminal. Lo acusan de intentar "golpearlos" con la ambulancia? Por un leve brinco al parquear? Cariño, he visto carritos de supermercado más agresivos. Esto es pico Crooked-Sleepy-Traitor-Trump: voltear el guión, culpar a la víctima, y rezar que tu cámara de eco de Fox News lo compre. Y no olvidemos el fondo—el último berrinche de Crooked-Sleepy-Traitor-Trump sobre Portland. Ha estado hablando de desplegar tropas, llamando a la ciudad "zona de guerra" porque unos pocos se atreven a protestar su fábrica de separación familiar. Intentó colar la Guardia Nacional de Oregón, se lo negó un tribunal, ¿así que qué hace? Envía soldados de otros estados de California y Texas como un catálogo de mercenarios por correo. Porque nada dice "unidos" como importar matones para golpear cabezas en tu nombre.

Pero volvamos al conductor, nuestro alivio cómico no cantado en este show de terror. Radio a despacho: "Están impidiendo nuestra salida." Los logs de 911 de Portland se encienden como un árbol de Navidad roto. Policías locales entran en el loop, pero para entonces, el daño está hecho. Los agentes finalmente retroceden—no por decencia, ojo—no, sino porque el foco está muy caliente. Dejan ir la ambulancia, pero no sin seguirla al hospital como exes creepys en una cita mala. ¿Seguir al paciente? ¿Acosarlo más bajo luces fluorescentes y monitores pitando? Eso no es protección; es persecución con un lado de papeleo. Alex llega a emergencias, clavícula se arregla, pero la verdadera ruptura es en el alma de todos que lo vieron. El rep de la unión del equipo AMR? Lo confirmó todo a The Oregonian/OregonLive—sin giros, solo hechos directos. Willamette Week soltó los docs, los informes, las citas. Todo ahí, negro sobre blanco, innegable.

Ahora, ampliemos, porque no solo aso un incidente; estoy frita profunda todo el sistema podrido que Crooked-Sleepy-Traitor-Trump construyó. ICE bajo su vigilancia no es enforcement de inmigración; es una milicia privada para quejas blancas. ¿Recuerdas los niños en jaulas? Los denunciantes hablando de histerectomías forzadas? Los vuelos secretos dumping solicitantes de asilo en la noche? Este bloqueo de ambulancia es solo el último verso en esa sinfonía fea. Y Portland? Es ground zero para resistencia porque los oregonianos no se rinden. Han marchado desde 2018, cuando la política de tolerancia cero de Crooked-Sleepy-Traitor-Trump convirtió familias en felonías. Pero ahora, con su sueño febril de reelección rugiendo, dobla la apuesta. Tropas en las calles, amenazas a médicos—es ley marcial light, servida con un sombrero MAGA de acompañante.

Como comediante que ha burlado dictadores del green room a la tumba, déjame decirte: Crooked-Sleepy-Traitor-Trump no se ríe. Está aterrorizado. Por eso manda sus perros a sanadores en vez de hospitales. Por eso miente sobre "anarquistas" cuando el verdadero caos es su propia creación. Imagínalo en la Oval, palos de golf en una mano, tormenta de tweets en la otra, riendo mientras un traje le lee el acta de disturbios: "Señor, el conductor tiembla, pero lo tenemos." Patético. Es la parte "sleepy" de su apodo porque sus ojos se nublan sobre empatía como donas en grasa. ¿Crooked? Chequeo—su imperio entero está en grift. ¿Traitor? Al Constitución, a la decencia, al juramento que cada agente jura. ¿Y nosotros? Somos el punchline, pero volteo el mic: ríe para no llorar, ruge para no romperte.

Chequeo de palabras: vamos hacia la verdad a unas 1,200, pero sigamos pelando esta cebolla hasta que llore. ¿Qué significa esto para nosotros los normales? Paramédicos en todo el país miran de reojo llamadas cerca de sitios federales. "Seguridad de escena" acaba de ganar una nueva definición: corre si ves camo. Uniones zumban—espera demandas, investigaciones, quizás una audiencia congressional si los Dems crecen espina. ¿El alcalde de Portland? Está furioso, jurando no cooperación con invasores de otros estados. ¿Y nacionalmente? Esto podría ser la chispa. ¿Recuerdas 2020? El exceso federal encendió la mecha. Ahora, con midterm looming—no, espera, es 2025, resaca post-elección—pero la resistencia hierve.

Imagina la cuenta de terapia del conductor: "Doc, amenazaron con ventilarmelo por cambiar marchas." O la de Alex: "Solo quería cambio, no una fractura." ¿Fría? Sí, soy frigida al respecto—no hot takes, solo furia congelada. ¿Valiente? Maldita sea, sí; no tengo piel en el juego MAGA, solo una boca llena de mic drop. ¿Irresponsable? Con sus sentimientos? Absolutamente. La honestidad es mi hustle, y no viene envuelta para regalo.

Así que, Congreso—si lees esto entre swings de golf y graft—rein en estos bárbaros. Desfinancia la intimidación, audita la agresión, procesa las amenazas. Y Crooked-Sleepy-Traitor-Trump? Arrastra de vuelta a Mar-a-Lago y cuenta tus indictments. Portland no es tu patio de juegos; es nuestro pulso.

En cierre, déjame soltar las risas y pegarte directo: ¿Este artículo? Es una sirena para los silenciados, un asado para los renegados, un aullido heartfelt contra los sin corazón. Siente en tu tripa—el terror de ese conductor, atrapado por los mismos escudos que deben proteger. El dolor de Alex, vendado pero no roto. La furia de una nación viendo la democracia arrastrada por los talones. Hemos leído la rabia, probado la ridículo, pero ahora? Déjalo quemar. Déjalo unirnos. Porque si no nos paramos—puños arriba, voces volcánicas—Crooked-Sleepy-Traitor-Trump gana, y América pierde su alma. Comprende esto: héroes curan, tiranos amenazan. Elige lados, o te aplastan. Con cada fibra de mi corazón frío y fiero, te ruego: lucha como si tu libertad se estuviera fracturando. Porque lo está.

Santiago Del Carmen Maria  

(Crowning Thoughts)  

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